Красавица луна припудрилась немножко,
Оделась в кружева прелестных облаков.
Но манит свет иной, к нему летят все мошки:
Ржавеющий фонарь — дешёвый пустослов.
Вот так порой и люди, живое отвергая,
К тому стремясь бездумно, что ярко, но мертво.
Сворачивают с тропки, ведущей прямо к раю,
Оттачивая рьяно безволья мастерство.
Копать не будут глубже, где узко — обминают.
Сидеть предложат — сядут, стоять — стоят столбом.
Кого прикажут — тут же толпою распинают,
А если станет модным, то выучат псалом.
Величие луны оспаривать так сложно.
Она глядит на нас все шестьдесят веков.
Предпочитать ей свет искусственный — негоже!
А Бога променять на сказки лжебогов.
